沈栖眠没有死。
或许是我涂在唇上的毒药剂量太少，或许是这个世界真的不能没有男主角。
太医束手无策时，他却自己醒了过来。
我收到消息时，已经带着这些年积攒的资产，坐在南下的马车上了。
也好。
皇帝暴毙，难免动荡。
他活着，省了我不少麻烦。
我在江南置了宅院，临水而居。
推开窗就是小桥流水，白墙黛瓦。
巷口有卖糖糕的阿婆，桥头有唱评弹的姑娘。
我终于体会到了姜无双口中那种“美色无数”的生活。
看着茶馆里那些俊秀的琴师、画舫上清雅的文人，倒确实养眼。
每天睡到日上三竿，吃最新鲜的鲈鱼和菱角。
不用跪着擦地，不用看人脸色，不用算计谁、防备谁。
不得不说，姜无双那丫头真懂享受。
沈栖眠没有来找我，也没再娶妻，后宫空置。
他推行新政，减赋税，兴水利，是个好皇帝。
他常去京郊的破庙，一坐就是一天。
我不关心。
这些都与我没关系了。
又过了十几年。
听说，沈栖眠将皇位传给了顾言的儿子。
看来几十年前姜家被抄，还真和他也有关系。
沈栖眠剃度出家，当了苦行僧。
云游四方，说要赎罪。
赎一百世的罪。
看来“死”了那么一回，他什么都想起来了。
也好。
知道羞愧，总比恬不知耻强。
五十岁那年，我去了海边。
买了一条船，雇了两个老船夫，在海上漂了三个月。
看日出，看星空，看鲸鱼跃出水面。
咸腥的海风吹在脸上，有种真实的自由。
六十岁，我回到了江南。
还是那座临水的小院，墙角的梅花已经长得很高。
我开始写东西。
不写诗，不写文章，写食谱。
写桂花糕怎么做才不粘牙，写鲈鱼汤要放多少姜，写冬天腌萝卜的秘方。
七十岁，我生了一场大病。
高烧三天，昏昏沉沉中，我好像又回到了姜家的后院，跪在雪地里。
但这次，我没有哭。
我站起来，拍拍身上的雪，转身走了出去。
醒来时，窗外的梅花开了满枝。
八十岁，我已经很老了。
走路要拄拐，看东西模糊，但精神还好。
冬至那天，我让厨娘煮了汤圆，自己坐在院子的躺椅上晒太阳。
暖洋洋的，舒服得想睡觉。
迷迷糊糊中，我好像看见一个人影站在院门外。
布衣僧袍，白发苍苍。
“下一世，我再来寻你。”
“我们生生世世，都要在一起。”
我听着话，笑着摇头。
“我们不会再有生生世世了。”
八十五岁春天，远方传来故人已逝的消息。
与此同时，脑海里传来一道机械女声：
“恭喜宿主，闯关成功！”
“旅途到此，圆满终章。”
从寒冬走到暖春，从暗夜走到黎明。
我终于从别人的故事里，走到了属于自己的，辽阔天地。
我该启航再去下一趟，属于我的人生。